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一周后，余家画廊因信誉破产和税务问题被查封。

余绘绘的抄袭实锤在网络上传遍，母校启动了学术审查程序。

她之前获得的几个奖项被重新评估，有评委私下承认“确实受到余家请托”。

她在社交媒体的账号关闭了评论区，最新一条动态停留在终审前一天：

“期待明天，感恩所有。”

我没有接受任何采访。

金奖的奖金，我捐了一半给色觉障碍艺术教育项目。

剩下的钱，加上驻地补贴，足够我在巴黎开始新生活。

离开前三天，杨姨找到了我临时租住的小公寓。

她是外婆生前的邻居，老街坊。

她眼睛很红，手里拿着一只生锈的小铁盒。

“你外婆留给你的。”她声音有点沙哑。

“她说当年你妈不让给，说……说反正你也看不见颜色，给你也是浪费。她偷偷给藏起来了。”

我接过铁盒。

很轻，锈迹斑斑，锁扣已经坏了。

我轻轻打开。

里面是几枚磨得发亮的旧纽扣，外婆衣服上总是缝着这样的纽扣，我小时候最爱玩。

一颗褪色的玻璃弹珠，是我四岁那年和邻居孩子打架赢来的战利品，外婆帮我收着，说“等囡囡长大再看”。

还有一张折起来的、泛黄的纸。

外婆不识字，那是她央求隔壁张爷爷代笔，又自己描了好几遍的字迹。

字歪歪扭扭，大小不一，有些笔画重叠在一起，但能清晰辨认：

“给我的囡囡，买糖吃。”

下面画了一个笨拙的笑脸，和一朵更笨拙的小花。

我攥着那张纸条，指甲嵌进掌心，却感觉不到丝毫疼痛。

然后我慢慢蹲下来，把脸埋进膝盖。

眼泪来得毫无预兆，汹涌得像决堤的河流。

不是为那些伤害我的人，不是为那些不公平的岁月，而是为这个世上曾经真正爱过我、却走得那么早的人。

为那些我几乎要忘记的温暖，为那颗玻璃弹珠里封存的、四岁时的阳光，为这张纸条上笨拙的、却比任何艺术品都珍贵的笔画。

杨姨蹲下来抱住我，她的眼泪滴在我的头发上。

“他们不配，小温。”她哽咽着说，“你爸，你妈，他们不配有你这样的女儿。”

“你外婆要是知道他们这样对你……她……”

她说不出话来，只是紧紧抱着我，像是要把那些年我缺失的拥抱都一一补回来。

很久之后，哭声渐渐平息。

我抬起脸，用袖子胡乱擦着眼泪，手里还死死攥着那张纸条。

“我要走了，杨姨。”我说，“去巴黎。”

她点点头，眼泪又掉了下来：“走吧。别回头。”

第二天清晨，我背着旧工具包，抱着仔细包裹好的陶像，走进了机场。

阳光透过巨大的玻璃穹顶泼洒下来，照在包裹陶像的布料上，也照在我的脸上。

安检人员看到我抱着的东西是艺术品，特意开了特殊通道。

登机前，手机进来一条陌生号码的短信。

【对不起。这句道歉太轻了，我知道。我也不求原谅。只是……对不起。】

我没回，删了短信，关了机。

飞机起飞时，我看着下面渐渐变小的城市。

一切在我眼里依然是深浅不同的灰色。

但我知道，在那片灰色之下，有色彩存在。

只是我看不见而已。

而有些东西，不需要用眼睛看见。

心里有光，就够了。